La canción del día

El que sigue mi blog sabrá que me gusta mucho la musica en directo, disfruto mucho viendo los conciertos, tanto en vivo como en videos o en los dvd donde se suele recoger la magia del momento, uno que os recomiendo es el dvd Carlos Nuñez & amigos, aqui os dejo un trocito para que lo disfruteis ustedes también.

No es que muera de amor, muero de ti

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines

Otro país, otro paisaje...

Otro país, otro paisaje,
otra ciudad.
Un lugar desconocido
y un cuerpo desconocido,
tu propio cuerpo, extraño
camino que conduce
directamente al miedo.
El cuerpo como otro,
y otro paisaje, otra ciudad;
atardecer ante las piedras
más dulcemente hermosas
que has visto,
piedras de miel como luz.

Olvido García Valdés

Puedo escribir los versos...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

No entiendo nada

Ahora resulta que las cofradías y hermandades van a lanzar campañas informativas en contra de la modificación de la ley del aborto, no me extraña ¿dejar a las mujeres decidir sobre que hacer con su propio cuerpo y con su vida? Si algunas cofradías no dejan a las mujeres ni ponerse una el capirote y seguir a un paso.
¿Porque no dedican sus energías en eliminar tanto oro y tantas piedras preciosas en las vírgenes y en los pasos y lo invierten en los mas necesitados? ¿Donde queda la humildad?.
¿Porque no dedican sus energías en quitar algunos símbolos del franquismo en los pasos de semana santa como el fajín de la macarena o el sable, regalos hechos por Queipo de Llano (represor franquista que por cierto está enterrado en la basílica de la Macarena)(Si la iglesia recibe dinero publico, debería tenerse en cuenta estas cosas).
¿Por que no dedican sus energías en ser asociaciones más democráticas?.
Tengo muchas preguntas y pocas respuestas, no entiendo nada.

Ya llegó el azahar

Ya huele Sevilla a Azahar por los cuatro costados, nos hemos adelantado unos días a la primavera.
Es la epoca mas bonita para visitar esta tierra y pasear por sus calles. Imprescindible darse un paseo por el parque de Mª Luisa, esta precioso, hay flores a borbotones, la plaza America con sus arboles lilas esta para quedarse allí todo el día sentada en una terracita, viendo a los niños darle de comer a las palomas y disfrutar del paisaje, es un regalo para la retina y para el alma.
Imprescindible también sentarse a la verita del rio en una terracita conocida como el kiosco y tomarse una cervecita bien fresquita viendo el atardecer, la calle Betis, el puente triana y el rio.
Y por la noche tapear, Triana, el centro, la Alameda, calle Betis, cualquier sitio es bueno.
Ya no solo Sevilla, sino Andalucía entera, la primavera es la época más bonita para visitarla.

Habitaciones separadas

Está solo. Para seguir camino
se muestra despegado de las cosas.
No lleva provisiones.

Cuando pasan los días
y al final de la tarde piensa en lo sucedido,
tan sólo le conmueve
ese acierto imprevisto
del que pudo vivir la propia vida
en el seguro azar de su conciencia,
así, naturalmente, sin deudas ni banderas.

Una vez dijo amor.
Se poblaron sus labios de ceniza.

Dijo también mañana
con los ojos negados al presente
y sólo tuvo sombras que apretar en la mano,
fantasmas como saldo,
un camino de nubes.

Soledad, libertad,
dos palabras que suelen apoyarse
en los hombros heridos del viajero.

De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.

No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones separadas.

Luis García Montero

Usted tiene un amigo

James Taylor

Madre e hija

Todo el pasado de ella son tus manos:
treinta amorosos años al fondo de tus palmas.
La has velado a lo largo de la noche:
te tiendes en la cama junto a ella,
tu pecho cálido contra su espalda,
sus cansados cabellos en tu rostro.
La abrazas y le hablas en voz baja
y, mientras, la acaricias.
Son las últimas noches, y sientes el calor
de su cuerpo agotado que tú tan bien conoces.
Ahora aprenderás a cuidarla en la muerte.
Siempre ha sido una niña: debes velar su sueño,
que se va pareciendo, más y más,
a la profunda sombra de alegría
por donde se desliza entre tus manos.

Joan Margarit

Grafiti

El sábado anduve por Madrid.
Paseamos por muchas calles entre ellas, la plaza de Cascorro, y Embajadores, sabía que era una zona donde conviven personas de distintos países y que hay muchas tiendas de todo tipo, pero me llamó la atención una cosa, fuimos el sábado por la tarde y casi todas las tiendas estaban cerradas pero en sus persianas habían pintadas de grafitis, hubo un momento en que parecía que estábamos andando dentro de un comics.
Me sorprendió y mucho, es un contraste fuerte, no me lo esperaba y no me dejo indiferente, no os puedo decir si me gustaba o no, pero hizo que volara mi imaginación, por un momento me convertí en un personaje de comic que iba a la rue del percebe y el pavo se apoderó de mi.